* * *
Нараспашку бродит ветер
По аллеям и дворам,
Рвут сирень-бедняжку дети
Втихомолку тут и там.
Солнце накаляет стекла,
Сонный дворник чешет нос,
И висит, как призрак блёклый,
Вечный в воздухе вопрос:
Для чего я все же вписан
В этот радостный пейзаж?
Есть ли в том какой-то смысл?
Или все это — мираж?
Или все это — придумки,
Зарисовки и штрихи?
Может, ветер в переулках
За меня плетет стихи?
Или я, на самом деле,
Только отзвук или блик?
Без призванья и без цели,
Так, откуда-то возник
И куда-нибудь отчалю,
Не оставив и следа...
А в Москве весну встречают,
Как и прежде, как всегда.