странная получается какая-то схема,
её профиль в сети найти по-прежнему не проблема:
темы, контакты, рисунки, доступные данные -
а вот и сама Кисуль, её проекции экранные,
подписки, друзья, виски, никакого риска
да и не суть, ведь она на них живая и так близко...
конечно, всё ты понимаешь, а что ещё остаётся?
ты почти засыпаешь.
Кисуль смеётся.
спасают по утрам только сигареты, а на десерт
консервы из старых писем и вчерашних газет,
ты голоден вряд ли, а если даже и так, что ж?
на лице твоём капли - видимо, на улице дождь,
ты идёшь в полной темноте, опустив веки,
в плеере зациклены любимые её треки,
но ты кому-то звонишь, а с кем-то даже просыпаешься, вроде
Кисуль это видит,
она не против.
ни к чему в себе эту скребущую пустоту растить
и, по-хорошему, надо бы её отпустить -
знаешь, тут уж ничего не поделаешь, все дела,
иначе за год можно самому обнулиться дотла
это рано или поздно приведёт к катастрофе
тем более, пойми - ей-то по-любому пофиг,
так что нужно завязывать дожигать души Хиросиму
и ты киваешь, но все слова проносятся мимо.
тени ледяными слизняками по стенам ползут,
размазывая по усталым венам сквозняков зуд,
ты наполняешь звёздами ванную, обнимаясь с нирваною,
погружаясь в неё по уши плавно - и так
славно, главное, луна больше не видна,
не её вина, что тебе без неё - хана,
кнопку "reset" в голове нажимая невольно,
ты про всё забываешь.
Кисуль довольна.
ПРИПЕВ:
ночь, лишь восемь минут до Cолнца
в пути и поздно искать ответы,
лети за ярким потоком света
прочь, лишь восемь минут до Cолнца...