* * *
Кто здесь Ахматова, кто Бродский,
Не разберёшь,
И всё такой же идиотский
Стоит галдёж:
Кому, поэзия, ты служишь?
Кого клянёшь?
Ты, словно юбка, стала уже,
А дальше что ж?
Тебя тихонечко разрежут
На лоскутки?
И будут школьники-невежды
Учить стишки
О том, что кто-то там был против,
А кто-то – за,
Но всё пройдёт, как всё проходит,
Гремит гроза,
А дальше – ливень и тончайший
Сквозь тучи свет.
И ничего больней и слаще,
И проще нет.
Возьмёт поэт и шар завертит
В своих руках.
И Пушкин ухмыльнётся смерти
На облаках.