Сегодня ночью, выпал первый снег.
Ну даже и не снег, а так, -
снежОчек.
Он робкий совершив набег,
зимы нам снежной, не пророчит...
...
Ну вот.
Пришла как будто бы пора...
С родной поэзией расстаться,
теперь быть может, мне придётся, навсегда.
С душой холодною, мне выпало остаться,
и странных грёз чреда, ей больше не нужна.
И пенью Муз, она почти не внемлет,
теперь бестрепетна, и холодна.
Призыв она их не приЕмлет,
их светлой мудрости чужда.
К искусствам как то охладела.
И жизни в ней огонь, угас.
И то, что прежде душу грело,
никчЁмным сделалось сейчас.
Теперь не стану я тетради,
слова и мысли доверять.
Ведь если мысль малА,
слова лишь,
поэзией не смогут стать.
Душа остыла,
охладела.
И дух поэзии живой,
не покорит её пределов,
лишь холод в ней найдёт, и боль.
Теперь мне странно, что недавно,
я жил поэзией.
Дышал,
её, я несказанной тайной,
как верный пАж, я ей внимАл.
И часто трепет вдохновенья,
и ум, и душу увлекал,
в Мир бесконечно совершенный,
что близок стал,
манил, и звал.
Я начинал с простых историй,
их все я лично проживАл.
Мой разум был тогда способен,
служить мне верно,
Я алкАл,
душою трепетной предаться,
стихам поэзии живой.
Лишь с ней могла душа расстаться,
с мирской бедою...
Мрак и боль,
тогда на время отступАли.
Ведь Музы ей дарили Свет,
что утешал её печали,
и охранял её от бед.
Мне грустно...
Музы сладкозвучной,
Священный голос не поёт,
мне дивных песен, что послушно,
рука творца, в тетрадь внесёт.
Стих не родится.
Светоч Мира,
не сможет отразится в нём.
И не всплакнёт душа отныне,
коротким, рЕденьким дождём.
...
К утру, я заглянул в окошко.
Там снег без устали метёт.
И может быть зима немножко,
к нам погостить уже придёт.
Ведь всё же нужно ей красою,
своею хлАдною блеснуть,
а то всё слякоти неволя,
да "вёдрА", да тумАнов муть.
7 февраля 2023 года.
Стоян Юрий Петрович. Краснодар.