Наше время нас бросает
и не чувствует вины,
в спешке память обживает
и тайком крадётся в сны.
У него, у Домового,
В нашей памяти - дом'ок.
Как захочет - молвит слово,
нет - так двери на крючок.
Лишь во снах теряет силу,
пред иным и сам не свой -
там, где молоды мы были, -
плачет горькою слезой..
Ночь пройдёт - и посветлеет.
Встанет, сам не молодой.
Неужели нас жалеет?
Плакал.. Ах ты, боже мой!..