О свободе...

Как жаль, нам зашивают рты
Зачем-то ниткою суровой,
И бьётся в стенку немоты
В пространство рвущееся слово.
И где душа, уже вулкан,
И кровь течёт по жилам лавой,
И несвобода, как стакан,
Что ждёт, - наполненный отравой…