***

Однажды станет неважно,
кто прав и кто виноват,
и счастье станет бумажка,
прочее станет ад.

Тогда готовься  в дорогу -
кинуть корма уму.
Бери пожитков немного:
потом поймёшь, почему.

На новом море ты бросишь
булыжник в тот же закат
и вспомнишь стишок, что носишь
везде за спиной свой ад.

И ты привыкнешь к поклаже,
но спутаются пути.
Абориген подскажет:
нет смысла дальше идти.

Тогда вернёшься обратно,
зайдёшь на старый балкон,
и станет странно отрадно,
как неизменен он,

как, словно жизни предместья,
предметы вкруг собрались:
вдруг раз - конструктор из детства,
из юности - дерзкий лист.

Кому без тебя на свете
он нужен, этот балкон?
Но даст и ему бессмертие
мусорный полигон,

где встретят, будем надеяться,
ангельские бомжи;
набор разборных индейцев
снесут они на блоши-

-ный бойкий воскресный рынок.
там купит их бородач,
(хоть он ни ухом, ни рылом,
кто сиу, а кто апач).

А письмам твоим recycle
дарует вечную жизнь,
чтоб новый модный писатель
старую песнь сложил,

вон хоть про тот пароходик
что ходит через пролив
и континенты сводит -
этим вполне счастлив.

Он к пристаням через волны,
и к шпилям через Неву
продолжит сновать проворно,
когда не станет Босфора,
Невы,
ни вас,
ни его.