Иногда, когда буря, небо становится розовым,
И мир — цвета белого персика, как фарфор,
Как сон, как песенка из фургона с мороженым,
Как колкая шапочка, как пломбировый торт.
Ты думаешь, станет ещё розовей или стихнет,
Останется памятью наподобие вымысла,
Иллюзия детского мозга, рисунка с открытки,
Пьешь жадно клубничное небо, пока не скисло.
Быстро-быстро и медленно-медленно, не моргая,
Просмотри пятнадцать минут настоящей магии.
Никто не поверит, какими бывают Феврали:
Сердца инуитов, покрытые анораками.
Заранее никому не скажу — стемнеет.
Я знаю, никто не увидел того, что и я.
Упрятав розовый вымысел глубже в тело,
Я предвосхищаю бурю, чтоб в ней сиять.