Маршрут лежит из «было и прошло»
в грядущее, покрытое туманом.
Я приглушаю страх самообманом
да глупостью, с которой повезло,
родившись, породниться. Различить
нас с нею нынче просто невозможно!
Мы полусонно бродим осторожно,
особенно неистово в ночи.
На то и ночь, чтоб верить в чепуху,
на то и дурь, чтоб слепо, безоглядно,
махнув рукой беспечно, – ну и ладно!
И правду изложить, как на духу.
А правда очень редко хороша,
частенько больно с ней и неудобно,
(она занозе въевшейся подобна!)
И оттого правдивая душа
обильно стихоточит.
Чтоб потом
ее пинали смачно и с оттяжкой,
но в дураке живет она, бедняжка,
да, видимо, не следует о том,
а следует о чем? Ответа нет,
мы, дураки, лишь задаем вопросы,
за то с нас, недотеп, немного спросу,
лишь право бестолково верить в свет…