Мне идёт этот город,
Мне идёт этот холод,
Я плыву по волнам,море шепчет - Дыши.
Я иду слушая как стены шепчут - Пиши.
Пиши эту боль, пиши эту радость,
каждую мысль и каждый приход,
приход знаний, приход мыслей,приход чудо…
И наоборот…
Мне идёт этот город,
в нём так жарко.
Но внутри во мне холод,
никого мне не жалко.
Каждый сам выбирает свой город,
Каждый сам выбирает и мыслей исход,
Каждый сам выбирает это чудо прихода,
прихода мыслей и знаний…
Или наоборот…
Мне идёт быть с собой,
Мне идёт быть с собой в этом городе,
Мне идёт писать и думать,молчать и грустить,
Мне идёт этот холод,мне идёт этот жар,
Эти строки рождают в каждом пожар.
Но в итоге мне идёт только осень,
В этом городе где снега нет.
Мне в итоге идёт быть поэтом,
одинокий анализ в городе этом…
А может наоборот…