Такая вот была докука:
писать ножом на школьной парте
стихи о дальних полюсах,
и свой маршрут чертить на карте,
матросом ставить паруса
на парусниках сэра Кука.
И праздник сей пришёл, и сердце
забилось чаше и вольней,
играло солнечное скерцо
в бакштаг идущих кораблей,
летящих в парусных одеждах,
как символ сбывшейся надежды.
Кто сам себя не испытал
среди волнующих зыбей -
залезь на мачту в лютый шквал,
где с нами бьётся на пределе,
злой ветер целую неделю,
с вопросом: «Кто из нас храбрей?»
Давай, приятель, на гитовы
бери грот-стаксель, торопись,
по вантам вверх – на мачту снова,
на рее прочно закрепись.
Наш курс – на юг, там ждёт удача,
там солнца свет уже маячит.
И в ветре солнечном – восторг
и ширь, что шире не бывает,
там есть свобода и простор,
и парусник мой уплывает
в страну Любви — вперёд и ввысь,
и с верой Богу поклонись.