Моя жизнь, как у всех, цикличная,
От рожденья до смерти – круг,
Только всё же она отличная,
Я стихи стал писать не вдруг.
Я их долго носил с собою,
Вызревал, словно редкий плод,
Чтоб родились потом строкою,
Чтоб толкали меня вперёд.
Ведь не каждый стихами полон
И не каждому рифма дана,
Я мелодией их околдован,
Они чудом всегда для меня.
Они могут быстрою птицей
На листы бумажные лечь,
А бывает, им трудно родиться
И приходится строчки беречь.
Начинал со стихов, ими кончу,
Круг замкнётся незамкнутый мой.
Передам я свои полномочия,
Круг мой станет просто чертой.