День зимы — белый лист, и летят по нему птицы-точки,
Они пишут сюжет до последних закатных лучей .
Очень нервные, даже корявые пишутся строчки,
Но таков уж пролог для стеклянных и стылых ночей.
А потом за перо лунный серп, вероятно, возьмётся,
Что придумает он для уютных полуночных снов.
По квартирам пройдёт, и до щёк детворы прикоснётся,
Убаюкает их без специально придуманных слов.
Завтра новый денёк— у ветвей голых скомканый почерк,
Что в каракулях — оды, новеллы,поэмы, романы, стихи?
Из летящих, плывущих, бегущих стремительно строчек,
Но признаться, не так уж те строчки нелепо, безбожно плохи...