Что было бы – представьте хоть на миг –
Когда бы на тропинке у Псковы
Пред вами силуэт мужской возник,
И в нём узнали Пушкина бы Вы?
И вот он приближается… Живой! -
Каким-то чудом вырвавшись из тьмы.
Шаги съедают тропку над Псковой –
Ещё чуть-чуть и разминёмся мы.
И надо что-то Пушкину сказать!
Но сохнет рот и мысли не идут…
Где ж те слова, что нам не занимать,
Когда его мы славим там и тут?
И что ж - смолчать? Мгновенье упустить?
Самой себе твердя стыдливо впредь,
Что о Поэте просто говорить,
Но повстречав, так просто онеметь?
Но есть слова. Я их уже твержу,
Свою пытаюсь робость превозмочь:
«Ах, Александр Сергеевич, прошу:
Останьтесь здесь, не уходите прочь!
Поэт и гражданин, поэт-пророк,
Восславивший и русский штык и снег,1
Кто жечь сердца людей глаголом мог -
России нужен в этот день и век.
Останьтесь с нами. Сейте свет в умах!»
А он уж рядом, и звучит ответ:
«Я всё уже давно сказал в стихах.
Читайте!» – и растаял силуэт.