Плывут куда-то облака.
Летают птицы рядом с ними.
Ютятся в черепушке мысли
мои, не выпорхнут пока.
Букет нарезанных цветов
уже не цельное созданье.
Мечты - приватные заданья
почти себе. Ты раздражён
любой неправедностью вздоха.
Юродивость полна подвоха.
Молясь усердно под дождём,
бредовый мир рожает похоть.
Умом от Бога чуда ждём!
Мы как цветы умрём, засохнем....