...семь пятниц разменяв по пустякам,
невольно начинаешь истекать
сумятицей в душе холостяка
по поводу /и без.../ "занозы" в сердце
случившейся истории любви,
которой ни смутить, ни удивить,
ни запретить ссылаясь на "Ковид"
уже нельзя... и, даже, не усердствуй...
доказано в промозглых ноябрях,
что рукописи, все же, не горят,
и как ты их огню не доверяй
всегда есть Тот, кому предел неведом...
вернет все до последнего листка ,
чтоб не исчезла ни одна строка
в которой жаждал, страждал и искал
ту самую, готовую стать ведьмой...
и как понять - случайность или рок -
в невинной сопричастности миров
двух одиночеств, связанных игрой
потусторонних сил...
/а может - явных?../
когда хлебнул нечаянно сполна
всю боль "из одуванчиков вина"
которую прочувствовал до дна
самой изнанки - наготой на равных...
так душу раздевают догола
лишь те, кто рвал тугие удила
и знает цену и Добра и Зла...
хотя, и "ху из ху" - пойми-попробуй...
но, сколько б ошибаться ни пришлось
в надежде на избитое "Авось",
готов пытать судьбу и вкривь и вкось,
учуяв Ту, свою - внутриутробно...
Ту самую,
которую искал,
наивно строил замки из песка,
цепляя жизнь за кончик волоска,
лишив ее и ценности и веса...
и словно оставаясь невесом,
дразнил, как мог "костлявую с косой"
враньем - "что перерезать волосок
наверно может Тот лишь, кто подвесил..."
...а оказалось проще и быстрей -
такая зарождалась в ноябре
и поселившись в душу, аки бред,
вдруг становилась той "опасной бритвой",
которой и позволено решать,
что все же делать с жизнью малыша -
отпеть или пытаться воскрешать
своею исцеляющей молитвой.........