Вот уже почти неделю хлопья снега каруселят,
Разлетаясь, расстилаясь по сугробам как букле.
Знать февраль напоминает, что жива я, в самом деле,
И пока ещё есть люди дорогие на земле.
И чего он так шифрует предпоследние посланья?
В этой снежной круговерти трудно что-то разобрать.
То ли так февраль о скором намекает расставанье?
То ли как игрок заядлый начинает блефовать?
Вот опять прильнули хлопья к отсыревшему окошку.
Только зря февраль буянит и мои тревожит сны.
Вместе с мартом посошок ему предложим на дорожку
Из хмельных студёных капель наступающей весны.
*Букле – ткань с шероховатой, в мелких завитках, поверхностью, а также кручёная пряжа с мелкими завитками