Не сочинил, увы, ни строчки,
Чернила высохли, ну что ж?
Мне карандаш поставил точку,
Моим стихам он бросил грош.
Разрисовал листки в тетради,
Вот роза, дама в декольте.
Гусары, кони, латы, шпаги
И где-то Муза вдалеке.
Нарисовался друг писатель,
В прихожей вешает пальто.
Сегодня видно он спасатель,
В авоське тащит он вино.
Бокалов звон, тост за гусаров,
За дам с глубоким декольте.
Квартира дышит перегаром,
Писатель, друг мой, на крыле.
И здесь заходит, чуть хмельная,
Подруга Муза....Заходи!
Садись за стол моя родная,
Я нынче пьян, уж извини.
Не сочинил, увы, ни строчки,
Чернила высохли, ну что ж?
Мне карандаш поставил точку,
Стихи мои на медный грош.