Он не наш ни по делам, ни по годам,
Он пришел с тлетворного запада к нам.
Наберут чего попало извне,
Что своих хороших праздников нет?
И психологи нам что говорят?
Это стресс, это болезнь, это ад.
Почитателей им вторит галдеж:
"Распустилась у страны молодежь..."
Как же здорово в едином строю
В умных мыслях прятать немощь свою!
Что для споров актуальных нет тем?
День строителя вот тоже не всем.
Или донора, попробуй, смоги,
Кровь свою отмерить людям другим...
А посмотришь на толпу и до слёз:
Из зелёных, желтых, красных волос.
И придумаешь какой-нибудь стих,
Пусть он дольше будет с каждым них...