***
До чего же люблю
Наш поющий, трепещущий куст…
Щебет, пение, свист
Зарождаются здесь спозаранку.
А порою к нему
Подойти я поближе боюсь –
Пир за общим столом
Превращается вдруг в перебранку.
Пух да перья летят,
Начиная вселенский погром.
Не дойдёт до него:
Побушуют – опомнятся други.
А когда полыхнёт,
Да ещё не одним снегирём,
То не сыщется куст краше нашего
В целой округе.
До чего же люблю
Наш поющий трепещущий куст,
Где волшебная жизнь
Замолкает лишь в сумерках поздних.
И стою у него,
И гляжу я – и не нагляжусь,
А с небесных высот
На меня смотрят ранние звёзды.