Несёт сорока по округе слухи,
Живёт неподалёку пимокат.
В работе весь, как схоронил старуху.
От Бога руки! Чудеса творят!
И не за деньги, за вина чекушку,
Кому-то за домашнее сальцо,
За «Беломор», за табака осьмушку,
Частенько лишь за доброе словцо.
Не мыслит жизни он без кислой шерсти!
Проснётся, встретит с рюмочкой восход
И, осенив, себя крестом трёхперстным,
Часов не замечает, спину гнёт.
Бывает пробурчит: «Давай, работай
Покуда не развяжется пупок».
И растворяется опять в заботах...
Но вдруг в Сочельник разом занемог.
К кровати хворь проклятая прижала.
Не оклемался, помер старичок.
Осиротел домишко обветшалый,
Погас в оконце лампы маячок.
Людской поток сюда несчастьем прерван,
Забыто всем местечко чудака.
Но чуть порхнёт зима снежинкой первой,
Достанут валенки из сундука.
Те валенки, что не сносить и сроду.
Ногам на радость щеголяй село!
И тут воскреснет в памяти народной
Забытый мастер, щедрый на тепло.