Пятница. После работы.
На столе вино и шпроты,
На Ватсап, с Т9 споря,
Там твоих фантазий море?
Под винчишко льёшь, как есть.
Прочитать сочту за честь.
Ну, а если копнуть глубже,
Даже захочу послушать.
Но ты писала в прозе,
Выступили слёзы,
По щекам текли и падали в бокал.
Напрягала память:
Что можно исправить?
Всё с плеча рубила - не нашла пока.
Как-то стало сыро.
Закусила сыром.
После вновь отпитого из бокала. Грустно.
Слёзы вновь полились.
Мысли притупились.
И вино солёное и в бокале пусто.
22.12.2022