Уходит путник по дороге.
На встречу миру, за поворот.
Снег заметает след его в тревоге.
И синяя звезда высь бога.
Метель поёт потеряны,забыты и убоги.
И у домашних скрипит ворот.
Там дом ,дровяник и дворик.
Окно жёлто и по снегу тропа.
И кто ты путник мечтатель,стоик.
Иль книгочей приметливый историк.
Но путь зовёт и светит в лик.
Синяя звезда,предвестница судьба.
И начинается история с Пушкинского стиха тропа.
С архаизма стиля,типа.
Как шаг вальса,па.
И там лишь дом в потёмках.
Надрывая душу мне.
Мчаться предки,поколения в потомках.
В стародавней старине.
И сказочной,судьбинности стране.
Кто вы ангелы поете голосите звонки.
Роем,в Поднебесной вышине.
Надрывая душу мне.
Кто вы Пушкинские зарисовки.
Словно музы персты на лирничающей струне.
Путник эти духа перемолвки.
Словно в тайне.
Чтимой света истине.
На стихий,дорог волне.
Или силы нечистой отголоски.
Бездна воли и тоски.
Словно одержимость чертовщиной в русской лыковой сказке.
Небылица,быль,и тропы те старинные вески.