Мой мир как старый ветхий дом
На перекрёстке тысяч судеб.
Невидимо мерцаю в нём,
Вдруг меня кто-то не забудет.
А ветер бьётся в горизонт,
Но не становится здесь легче.
А дверь вдруг хлопнет об порог,
И холодом мазнет об плечи.
Здесь путь ушедших мертвецов,
Но их нельзя увидеть лица.
Они проходят на крыльцо,
Чтоб помогла им раствориться.
Когда-то все они были чьи-то люди,
И о других не болела их голова.
Они убивали тех, кого любят,
И их всех отвергла земли трава.
И вот ходят в мой дом, ищут покоя,
Их сердца поглотила их же пустота.
А я в своём мире на перепутье былого-
Теперь смотрю как гниют их сердца.
Каждый, кто себя мнит самым важным
Другим душам является топором.
Пока за ним смерть не приходит однажды,
За то, что давил как танк напролом.
Только тем, кого они так казнили
Уже в моём мире совсем не больно.
Они даже не помнят, что их убили,
Летают в своём забытье вольно.
Да вот только я знаю, кто эти люди,
Что толпятся во дворе ветхого дома,
Что стоит на перекрёстке тысячи судеб,
Весь в комках могильного чернозёма...
18.02.23