Людей встречаешь реже, реже...
Такой сегодня бутерброд.
Один и без ножа зарежет.
Другой руки не подаёт.
А кто-то в голос матерится
о миром проклятой стране.
По ним рыдает заграница,
и психбольница обо мне.
Нас, "богом тронутых", всё реже,
за полноценных признают.
Таких, как я, ножом не режут -
в инете фейками добьют.
И съест, без страха, без оглядки,
наш удивительный народ -
ну а с народа взятки гладки -
из нас, последних, бутерброд.