Среди всех стихов
Есть один — до боли знакомый,
Сочиняя, я вложил в него сотню историй,
Быть может, частичку души.
И записал на листе чёрной ручкой
Некоторые свои чувства,
О которых я готов рассказать,
А некоторые лучше порвать.
Их лучше забыть, запереть и молиться,
Чтобы то событие не успело случиться,
Порой мысли выходят наружу,
А мы теряемся в вьюгу.
Главное не свернуть с пути,
И пожалуй, дойти.
А там и море по колено,
А отражение — небо.
Среди всех стихов
Есть один — до боли знакомый,
В нем столько историй,
Пальцев не хватит, чтоб посчитать.
— ты поэт — прошепчешь так сладко,
А мне в этот момент становится гадко,
Ведь я знаю, что следом ждёт только забвение.
— я пишу свои стихи для тебя настолько,
Что в них утопая,
Я зову на помощь,
Тишина. Никто не приходит.
Среди всех стихов
Есть один — особенный точно,
Я написал его ночью,
Как сотни таких же стихов.
И не в рифме уж дело,
Не в словах, подобранных в лад,
Я лишь уста готов целовать — бесценно,
В объятия погрузиться, шепча:
Сегодня я пишу этот стих,
И через день, неделю и месяц
Я тоже буду писать,
Но знаешь, что его отличает от сотни таких же,
Написанных мной от руки?
Я пишу для тебя снова ночью,
Как стихнут звуки за стенами,
И соседи устанут болтать.
Я пишу для тебя,
И это, может, стоит порвать?
Лучше уж не увидишь позора,
И тогда не придётся краснеть, а уж тем более робеть.
Среди всех стихов
Этот — любимый,
И поверь, мне стоит признаться,
Пока не закончится счастье.
И стих посвящаю я снова,
Чтобы мир прочитал те строки
Самой сладкой, быть может, наивной и детской любви.
Погрузился в грезы, вернулся и продолжил снова идти.