Застыла бронза глыбой мощи,
Я мал с ней рядом, как микроб.
Мои стихи мудрёных проще…
Стихи? А, может, это трёп?
Но ведь записан же размером
Вот этот маленький стишок.
Он может выглядеть и серым,
Как сер в углу пустой мешок.
Но он не пуст. Открой мешочек,
Достань оттуда новый стих.
Он как пирог из ровных строчек
С густой начинкой чувств моих.
Всё это – пища для гурмана,
И зарифмованный пирог
Сумеет быстро, без обмана,
Стать свежим хлебом в нужный срок.
Пусть поэтические бонзы
Начнут опять его громить…
Ты ешь. Писал я не для бронзы.
Тебя хотел я покормить.