А женщина толкала в Тихий омут
И уводила в лес своих страстей,
Она была женой совсем другому,
Но он писал, и он не спал ночей.
Тот омут стыл и было все темнее,
Но он туда так неизменно шел,
И понимал, что счастлив только с нею.
И полыхал в душе его костер.
Рыдала у картин его другая,
На все готова, он лишь усмехался,
-Ты ничего о страсти твой не знаешь,
Я в омуте ее лишь вдохновлялся.
Уйдет она, и с нею пыл напрасный,
И мир в пустыне будет так жесток,
Она звала, она влекла напрасно,
Мигал и гас лампады уголек.
А Плес судачил о его романах,
Не понимал, что правда, а что сон,
И мир живет в стихии тех обманов,
Но тихий омут снова пишет он.
И верит, что она еще вернется,
И вот тогда, но он совсем один.
И меркнет отгорев до срока солнце,
И мечется душа среди картин.
Ну почему так все несовместимо,
Могло бы быть, но вряд ли будет вновь
И там, где вдруг рождается картина,
Живет его Надежда и Любовь,
И он готов над омутом остаться,
И в той стихии быть самим собой,
И в женщине, забывшей, растворяться,
И никогда не будет он с другой