***
Нет, мне февраль не приручить,
Он своенравнее любого.
Я, как всегда к нему с любовью,
А он, насупившись, молчит.
Да, знаю – больно уходить,
Осознавая, ты не дорог.
Он мне пригоршни зла за ворот –
Я, не скрываясь, жду дожди.
Морозит так, что сад камней,
Грустя, задумался о смерти,
Намек тропинки не начертит
Там, где пройти хотелось мне.
Нам друг без друга не дано
В конце зимы поставить точку.
Я полюбуюсь узелочком
С прощальной вышивкой смурной.