Февраль превращает нейроны в гнилые нитки.
Он словно японская водка – ни то ни сё,
хотя в новостях катаклизмов у нас в избытке –
то шарик летает, то землю опять трясёт.
Лютуют вороны, соседи орут за стенкой,
больная нога третий день не даёт уснуть.
Паскудный февраль нивелирует постепенно
привычную веру в какую-то там весну.
До слёз надоело бессильно бродить по краю,
фильтруя сквозь сердце свою и чужую боль.
Ему, очумелому, больше не помогают
стихи, сигареты, таблетки и алкоголь.
Упорно стараясь забраться как можно выше,
не видишь, как быстро кончаются этажи.
И, стоя на белой, умытой дождями крыше,
ты чувствуешь – как же прекрасна жизнь.