..............
У свободы есть плащ,
вот идёт, поплотней в него кутаясь,
ведь на улице зябко,
весна не наступит никак;
мне хотелось бы всласть
посидеть, поболтать с ней уютненько,
но куда-то бежит:
от себя, от зимы, как же так?
Не научена жить
в этих улицах, тесно и душно,
изнывая от скуки с собой,
ей себя не найти;
если в рабство отдаться
иллюзиям, слабостям, бегству,
то получим не то,
что желалось в начале пути.
У свободы есть плащ,
он дождями омыт, чуть снегами заляпан,
защищает её от волнений ночных,
от луны;
ей от лунного света
беспокойно становится, тягостно,
ведь как в зеркале видит себя
посредине ночи.
Не случится начала,
листа там какого-то чистого,
лишь в делах постигаем,
как надо бы жить эту жизнь;
пока в рабство себя отдаём,
изнывая от неслучившегося,
никогда ничего не найдём,
потому что во вне всё ищём.
У свободы есть плащ,
вот идёт, поплотней в него кутаясь...
(Михаил Чебунин)