Может, это не мысли - бред,
так, почти ничего.
Уходя, выключаем свет.
Сохраняем его.
Не оставив ни свет, ни след,
мы уходим, и все.
Столько зим, сколько трудных лет
жизнь за нами несет.
Рассыпались они не в срок
из-под грустных небес.
Сколько счастья ушло в песок,
и у жизни, и без.
Зябко плечи свои обвив,
мы живем не всерьез.
Сколько мимо прошло любви,
сколько счастья и слез.
Тишина у окна и вне,
то ли день, то ли нет.
Не по мне это, не по мне,
если выключен свет.
В небе - хоть бы один просвет.
Никакого, нигде.
Уходя, я оставлю свет.
Не хочу - в темноте.
И сквозь тернии дней и лет,
и людей, и обид,
уходя, я оставлю свет.
Пусть горит.