Л.
Имя твое – милая людям. Но мне без тебя совсем не жить.
В веревках теней повисшее ожидание завтрашнего утра.
В сгустившейся тьме над нами прядут вышки завода, работающего день и ночь, день и ночь.
Завтра мы вылезем из-под колючих одеял и вступим в утро, когда наши родители до нас не дошли. Они еще спешат к нам.
И ты, как Арахна, обдав меня жаром родного Вавилона, еще бы я знал где ты родилась, рассмеялась над тем, как я разглядываю ботинки, не умея соединить то, что однажды развязалось безвозвратно.
Ты, сквозь смех, спрашиваешь, но я никогда не смогу ответить.
Тебе, сколько бы не прошло лет, и как бы я не хотел ответить.
И ты приседаешь и складываешь эти разбросанные шнурки в узел, вот так, говоришь ты, а потом в бантик, это же просто, повтори!
И я сворачиваюсь в узел, уменьшаюсь в размерах, смотри, теперь меня можно замести в угол, говорю, – как ты прекрасна, как ты прекрасна, но ты смеешься снова...
Я хватаюсь за стальные кончики распущенных тобою шнурков, ты даешь мне шанс, удиви, свяжи, это просто, один конец с другим, прочно, красиво, навечно.
Я путаюсь, кончики твоих пальцев создают ритм.
Ты плетешь мои сны, Арахна из Вавилона.
И теперь я сплю, и пытаюсь впрыгнуть в обувь без шнурков, чтобы побежать за тобой по вытканным тобою коврам.
В миф.
В вечность сна.
2022.