Поле, от ветров уставшее,
кличет сани облаков,
где-то в небе заплутавшие.
Зябко, тяжко без снегов.
Зябнет озимь, ветер северный
гордым хладом одержим,
во тщеславии немеряном
режет, режет виражи.
Сбился с толку и озлобился,
всё неистовей кружит,
рвёт, ломает, что не клонится,
воет, воет, да визжит…
Озимь плачет, негде спрятаться,
гонит ветер злой навет.
В мире холодно, сумятица,
нет вестей хороших, нет.
И всю силушку глубинную
юной озими отдав,
поле, тихое и мирное,
усмиряет ветра нрав…
Снится..., сани в тучах реют,
рассыпают белый пух...
Пух небесный мир согреет,
усмирится гордый дух...
Снится..., добрая пшеница
по весне растёт, растёт...
И во сне как-будто снится
ветер тот и холод тот...
Наяву же всё тревожнее,
ветер, ветер, хмарь да бредь...
Гордым хладом обморожены -
потерпеть, перетерпеть…
Ритм ломается от холода,
стонет даже тишина…
Терпим, долго ли, недолго ли,
верим, сбудется весна.
Пусть не ранняя, пусть поздняя,
но закон, на то закон.
Охраняется он звёздами,
да исполнен будет он…
***
Снег... Мысли - старые, престарые,
но не откинуть, не гордись...
В природе болью прорастает
всё, чем болеет наша жизнь.
И в мета-поле дисгармоний,
все ритмы, рифы дней земных
вне клеток формул и теорий
слагаются в единый Стих…