***
Списали
брусничное лето:
до срока слилось
за порог.
Слетела под ноги
газета.
К сухой монохромности
строк
ни капли тепла
не пристало —
всё сушь
да гремучая смесь:
всё чья-то
от жизни усталость...
поток преступлений...
и месть...
В скрипучих воротах
портала
февральской зимы
рапорта:
с кем буднично
дни коротала
кристальных садов
нагота...
Чьи хрупкие
тонкие руки
простёрты не ввысь,
а вперёд,
из колкого плена разлуки —
за солнцем,
сквозь будничный лёд...
Вчера всю округу
знобило.
А к утру
прорвало нарыв.
Все то, что
зима не убила,
припухло
под слоем коры —
рванулось за солнцем,
навстречу
весенней прозрачной мечте —
и льдом нанесённых
увечий
на ветках порезы везде...
К теплу ликования слёзы
застыли
на ветках в саду.
Ты, оттепель, —
недруг колёсам...
и в ранах мой сад,
на беду...
***