Сказать ли я посмею,
Что есть во мне огонь?
Где словно леденею,
Взирая на ладонь.
Огонь же безвозмездно,
Мне истину вручит.
И с ним душе полезно,
И с ним она творит.
Смогу ли я поверить?
Тому, кто страстным стал?
Кто только лицемерить,
Убийственно желал.
Который свою юность,
Идеей осквернил,
Что власть, как обсолютность
Сверхсовершенных сил.
Судьбу ли я пытаю,
Когда противлюсь злу?
Где я не почитаю.
Гордыню и хвалу.
Что только с отвращеньем,
Всегда глядит на нас.
Где будто бы сомненьем,
Слезил иконостас.
И вновь я вопрошаю
Ответов у небес.
И вновь судьбу пытаю,
Когда резвится бес.