Волна за кормой, остаётся волной за кормою,
неспешной, волнистой, простой и совсем непростой.
Дорога домой, не в страну, не под кровлю, иное, –
дорога к себе, не затронутому суетой.
Политика – грязь, я ее сторонился. Что грустно, –
она настигает и некуда вовсе бежать.
А я матерюсь, стихотворно, построчно и устно,
и режу судьбу, точно дыню, легко, без ножа.
Наивность моя расплескалась давно без остатка,
жаль стойкость моя, хуже стали, имеет предел.
В борьбе непрерывной со злом, мы смертельно устали,
и, все же, порыв остаётся, увы, ни у дел.
Печаль да тоска, остальное, увы, наносное,
лишь отблеск любви оставляет судьбу на плаву,
дорога домой все года неразлучна со мною
и я её смыслом, что выше всего, назову…