Меня иные кличут демоницей
И нет на них ни розог, ни управы,
От страха предо мною им не спится,
А я… Мне что… Отчасти они правы.
Я - эхо гулкое, свивающее тропы,
Я – едкий дым, горючая слеза,
Густой туман, с пути сводящий толпы,
И морок, зрячим застящий глаза.
Так говорят… А как на самом деле?
Какая я? Кто точный даст ответ?
Я – тень над пологом скрипящей колыбели,
Я – мрак ночной и яркий лунный свет.
Я – тихий вздох пера в руке поэта
И томный всплеск воды в лесной глуши,
Шуршание листьев на исходе лета,
Сияние звёзд в мерцающей тиши…
Хорош ли плох Ваятель мой великий,
Меня сотворший для иль вопреки
Из тонких струй покорных, нежных, диких,
Из радости беспечной и тоски.
Какая я? Кто знает достоверно
Из скольких струн душа сотворена?
Какая я? Помечена ли скверной,
Иль благостью небес наделена…
От разностей меня весь свет боится,
А я… Мне что… Могу их всех понять.
Иные в страхе кличут демоницей.
Не стану в этом их разубеждать.