Ещё чуть -и проснётся Верба,
к тракту выпорхнет Кудеяр.
И Неделя пыхтит усердно,
как заправленный самовар.
Пусть, - конечно же,- не Шаляпин,
из пробабковой Старины,
как пластинки те
шепелявят
спылужаристые Блины.
И штурмуя БахмУт иль БАхмут,
вряд ли вспомнится в СВО,
как в Предместье
так вкусно пахнет -
не от Мира совсем Сего...