Весь этот год – утробный вой тревог.
Ни встреч и ни бесед – так февралёво...
В реке поэзии всё меньше клёва,
и каждый пишущий до дна продрог.
Не помогают ни английский грог,
ни (что там пьют ещё) шотландский виски?
Бессмысленно. Морозят мыслей выси.
Но дождь и дождь. И хлябь сирен, дорог.
А ветер колошматит веток бред.
Зима онлайн за окнами печалей.
Мечтаешь, чтобы свет не отключали,
чтоб мир, весна, любовь и жизнь. Апрель...
А впереди ещё досужий март.
Поздравит женщин и присыплет снегом.
С цветами, с изумрудами побегов,
с надеждами на торжество ума.
*
Грязные окна, а лужи не видишь в упор.
Только на стёклах мокрые капельки света.
Так от зимы далеко до жары и до лета...
А за окошком февральский военный двор.
Голуби стаею кружатся кружевной.
Ветер взбивает неба пенистый смузи.
Не разрубить военный гордиев узел.
Ведь набивают мошны этой страшной войной.
Но вдруг повеяло свежестью и разгребло
небо от туч. Синева и сияние солнца –
рифму к нему не сыскать: пусть искрится, смеётся.
Вот и веснеет в душе. Согревает тепло.