Дурачок деревенский, мозги его набекрень...
Держит вишни кулёк ароматной и ярко-алой...
Сок багряный прольется на пасмурную сирень,
На крыльцо, на траву, на застиранное покрывало...
Давит ягоды в кровь, лижет пальцы, вновь достает,
Разрывает мякоть, ядро отделяя от слизи,
Улыбается, плачет, грустит, серенады поет,
Одурев от природы, любви и лазурной выси...
И вприпрыжку с пригоршней по огородам бежит,
Пустит в прах, что кормило и возбуждало...
Ну, а россыпь косточек все на крыльце лежит,
Парусит на ветру испачканное покрывало...
Он посадит свой сад, коромысло свежей воды
Принесёт на закате или рассветом ранним...
То, что мягко - опять порождает плоды,
То, что твёрдо - осуждено на попрание.
Я такой же. Мне жизнь, словно крест нести...
Там где много тебе, мне почему-то мало...
Словно тот дурак, я давлю эту мягкость в горсти,
Забывая про твердость, где она нарастала...