Плетусь наполеоновским солдатом вдаль
Куда то. Всё по грязной слякоти февральской.
И с надписью «он проиграл, но он пытался»
Над пузом тихо звякает медаль
Неделя до весны. И, в воздухе кружась,
Поют романс снежинки свой незамысловатый,
Но днем под солнцем расплывается кристаллов снега вязь,
Асфальт оплакивает слов простых утрату:
Мы выбираем, нас не выбирают.
Опыт получен, пусть он и бесславный.
Боги, смеясь, наблюдают, как птицы
Сверху: мы выбираем, чтоб ошибиться
И если раньше худо-бедно получалось побренчать,
В слова переложить печаль – не как порок, а как награду,
То вот сейчас из этих дней сплести б какой-нибудь венок,
И утопить в весне, что после неминуемо нагрянет.
Вечер весенний красив и жесток.
Бесконечное небо, березы листок.
Чем уже реальность, тем мистичнее сны.
Юность ушла, и не тот стал Максим.