Видно, возраст преклонный — он время дает, чтобы вновь я,
никуда не спеша и любые дела отложив,
полистал тот альбом живописцев средневековья,
что со мною старел, поистерся и стал некрасив.
Но как прежде, хранят репродукции эти страницы,
хоть и выцвела полиграфия великих холстов.
Много ликов божественных: ангелы, ангелицы
белокрылые, лишь богородицы темен покров.
И средь этих сошедших с небес, златокудрых, крылатых,
чудесам не дивясь, обитает земной бренный люд:
кузнецы, землепашцы, торговцы и рыцари в латах.
Пьют, танцуют, считают монеты, подковы куют.
Театрально скрещенные шпаги, мечи и секиры.
Тут и вздыбленный конь, и свирепые бородачи.
И под музыку всё: херувимам — кифары и лиры,
а для смертных — цимбалы. Флейтисты дудят, трубачи.
И покажется, так всё и было в тех давних эпохах,
где земное с небесным в согласии, в полном ладу
жило в мире едином. Но дальше пошло как-то плохо.
Вместо прежних чудес нынче заросли чертополоха,
да и ангелы, скажем уж прямо, совсем не в ходу.