Ох, какая слякоть, ё моё!
Не пройти, не выйти со двора.
Где-то телек бешено орет:
«На Комодо водится варан»
На комоде брошены ключи,
И пылится рядом ерунда…
У меня есть тысяча причин
Не тащится утром никуда, —
И одна – напялив сапоги,
На погоду тихо матерясь,
Снова плыть течением реки
И месить в себе сомнений грязь.
Завяжу повыше тёплый шарф,
Затяну на рваном сердце жгут.
Пусть у нас не тропик ни шиша,
Но такие особи живут —
Кусь, - и яд не выгонишь из ран,
Скоро сдохнешь, как их не лечи…
На Комодо водится варан,
И звенят растерянно ключи.