Среди похожих коробов до неба,
неважно где – в провинции, в столице –
площадка детская (здесь рай для кошек),
скамейка, клён и для машин стоянка –
типичная картина под копирку,
обычный двор, обычный пятачок…
И человек, бегущий марафоном
в сегодня, завтра… по привычной тропке –
работа, дом, детишки, магазины,
с начальством спор, порой нехватка денег,
смартфон и неизменный телевизор –
всё это называют словом «жить»?
А я страдаю в городских кварталах
и под линейку выверенных парках,
где сорняки не выживают в клумбах,
и нет полей, алеющих от маков,
и жёлтых одуванчиков головки
не превратятся завтра в белый пух…
Я не люблю, когда ревут клаксоны
в час пик почти на каждом светофоре,
а ночью в небе не увидишь звёзды
лишь потому, что отблески рекламы
слепят глаза, сбивают сердце с ритма,
и нет ни днём, ни ночью тишины.
Я лишь во сне куда-то убегаю
на край земли в далёкую деревню,
где пруд, и в камышах поют лягушки,
где летом по плечам гуляют тени,
а воздух пахнет спелой земляникой…
Будильник.
День.
И город – вечный страж.
26.02.2023
Для Выхода из-под контроля