Порыжели вязы, ясени листвою
Озлатили землю, отошли ко сну.
Утки дали дёру, лишь степные травы,
Ничего не зная, ждут себе весну.
Ждёт бандита бункер с сотней рыл охраны,
Простака – всё те же вязы и поля.
Простака ждут пули и смертельны раны,
Повезёт – так саван и своя земля.
Краснолицый попик рай опишет светлый.
Там легко и тихо, птичка там поёт.
Только здесь не хуже – в пожелтелых рощах
Безмятежна осень, птиц никто не бьёт,
И весну ждут травы… Делал ли ты выбор,
Сумасшедшей банды честный патриот?
Может, грузом двести завалить тот бункер,
Перекрыть телами каждый его вход?
Нояб. 22