Юлят иные лирики,
Ведя себя, как клирики,
За алтарём, за папертью
Укрывшись от невзгод.
Иные – «несогласные» -
Возводят лишь напраслину,
Пославши всех по матери,
И в том числе народ.
Иные – как жемчужина:
Сидят, молчат простуженно,
Сокрыв, пускай до времени,
Родник своей души.
Мне жаль их стихотворчество:
Оно лишилось отчества,
И потому из семени
Побеги не взошли!..
К их чистому искусству я
Припал бы, но из уст моих
Не мёд сочиться должен бы,
Как, впрочем, и не яд.
Но если «оппозиция»
Злословит по традиции -
Верну я это стОрицей
Десяток раз подряд!
Есть, впрочем, и сподвижники:
Кто с дрыном, кто с булыжником,
С лопатами и вилами,
А кое-кто с косой.
Не просто ополчение,
Стоящее растерянно -
Исполнен каждый силою,
Путь выбрав непростой!
И так же рвутся мины здесь,
И бьёт озноб, и не присесть,
И так же здесь кончается
Порой боезапас.
Здесь истины сакральные
И выстрелы фатальные -
Всё это прилагается
Уже в который раз!
Здесь рифм нет оцифрованных,
Зато не мыслят в долларах,
И знаков нет различия -
Всяк командир себе.
Чужие ль вы, знакомые,
Но в латы не закованы -
Доверившись наитию,
Последовав судьбе.
Здесь патриоты русские,
Чьи доводы изустные
Придутся не по нраву вам,
Решившим мухлевать!
Но им, поэтам-лирикам,
Философам, сатирикам,
И без положенных ста грамм
На это наплевать!