я вырос среди серых пятиэтажек
на взгляд - расставленных как попало...
ржавых исписанных беспомощным
графити гаражей...
среди желтых горящих фонарей
вечерами...
и ярких утренних солнца лучей
бьющих в мое окно...
создающих контрастные тени...
на занавесках...
и проезжающих мимо машин...
на перекрестке...
там где расположен мой дом...
я долго писал картину -
почти три года...
и она не удалась... что ж поделать...
и начал сходить с ума...
теперь - когда машин еще больше -
мне еще труднее писать свои картины...
я просыпаюсь с рассветом...
бьющим в окно...
кто я? и думаю -
что - никто..