ПОТОМКУ
Когда я стану частью тишины,
Распластанной над вековою пармой,
Дай за мой стих копейку в день базарный,
Прочти слова, что так тебе нужны.
Пусть налетят стихи мои как шквал,
На миг поранив, вылечат любовью...
Иначе для чего горячей кровью
Господь их в моем сердце написал?
Иначе для чего сейчас живу,
По каплям собирая боль и счастье?
Мой век тревожный грозовым причастьем
Пусть дней твоих исчертит синеву.
Услышь меня в своем двадцать втором,
И разбери поток моих пророчеств
На нити дней, на ноты одиночеств,
На тишь да гладь, и на мятеж да гром.
Пойми нас, битых, выживших в разлом
Такой, что рифмы плавились и стыли!
История тебе. А мы здесь жили,
Слов раны зашивали на живом.
Я постараюсь больше о любви...
Нам без неё ни в жизнь сейчас не сдюжить.
Пишу к тебе, мой правнук. Без оружья
Твори свой мир. Мечтай, люби, живи.
Пиши стихи! А для чего ж тогда
Листать века, ниспровергать основы?
Как прежде пусть в начале будет слово
Живое и простое, как вода.