теплота и холод красок,
луна спросила у поэта:
«этот мир ведь так прекрасен,
вы почему не пишите об этом?»
поэт, молчал, задумчиво,
в голову не шли слова.
поднимая глаз на тучи,
всё улыбалась там луна.
он не знал, что мир прекрасен,
он не верил злой луне,
не писал добрые басни,
про свет солнца в октябре.
про заснеженные ели,
про россыпи тяжелых звёзд,
про ласточек, что полетели
отбывать на Юг мороз.
он писал другое,
про цвет крови с молоком,
про слёзы с привкусами соли,
про пропахший горем дом.
так и не понял, что прекрасен,
мир о котором он писал.
у поэта щеки красные,
стыдно, что не понимал.